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Gast
(Gelöschter Account)
Betreibe ausschließlich Hallensport. Vorrangig in Bier- und Weinhallen.
Die Sturm- und Drangperiode neigt sich schön langsam dem Ende zu. Wenn ich zurückdenke an die etlichen Wintertage, zu denen ich es mir nicht nehmen ließ, bei Wind, Wetter und Minusgraden mit Gewichten am Buckel und den Beinen Bergläufe zu absolvieren, dann widerfährt mir heute nur mehr ein müder Lächler. Fitnesscenter durfte ich seit jeher meiden wie der Teufel das Weihwasser, selbst ist der Mann und geknechtet wurde ausschließlich im Freien. Turnbeutelvergesser mit geilem Blick auf sich abmühende Hausfrauen. Vergiss es! Managergequatsche nebst Marktfahrerqualitäten. Das ich nicht lache. Regen zugegen in der Waagrechten - kein Problem, nur her damit. Waschelnass bis auf die Unterflötz - geil, ich steh` drauf. Kollabieren im Morast - sehr gerne. Staub fressen und rote Äuglein vom vielen Salz - jederzeit. Laufen um Nullvierhundert - duschen - arbeiten bis weit nach Zweiundzwangzighundert - nochmals quer durch Wien nach Hause traben - duschen - essen - Häuslpapier - pennen. Wie geil ist das denn? Gestörter Biorhythmus, nicht pennen können, wenn geht dazwischen Sportficken, Wasser saufen wie eine Kuh beim Tauchen, nach Siebzehnhundert nichts mehr fressen, sich `ne Glatze scheren, dazwischen tätowieren lassen, wiederum laufen bis man sich im Wienerwald verirrt? Überstunden, Schlafentzug, mit `ner Wasserflasche im Bett einpennen, aufwachen, nicht wissen welcher Tag heute ist, wieder Gewichte auf den Buckel. In sechs Wochen vierzehn Kilo verlieren, die Alte davonlaufen sehen, nicht mit dem Wissen, sie vorher noch monatelang wie ein Zuchtesel unter Steroiden gefickt zu haben. Sich in der kalten Wohnung umsehen. Leere Wände, Mineralwasserkisten, Reckstange. Sehen wie sich der Körper definiert, diabolisch grinsen, Nudeln, Fisch, Nudeln, Fisch. Und wieder Wasser. Sich vom Glatzenschlumpf sagen lassen zu müssen, sorry Kumpel, heuer nehmen wir niemanden. Auch nicht im nächsten Jahr. Den Hut genommen und darauf geschi**en. Aller Illusionen beraubt. Zerbröselt der spartanische Canossagang. Über sich selbst lachen. Moderat das Ganze nach unten schrauben. Mundl-T-Shirt. Alltagstrott. Eff-eff du hast mich wieder.
Heute bin ich wieder beim Hallensport. In Bier- und Weinhallen.
Die Sturm- und Drangperiode neigt sich schön langsam dem Ende zu. Wenn ich zurückdenke an die etlichen Wintertage, zu denen ich es mir nicht nehmen ließ, bei Wind, Wetter und Minusgraden mit Gewichten am Buckel und den Beinen Bergläufe zu absolvieren, dann widerfährt mir heute nur mehr ein müder Lächler. Fitnesscenter durfte ich seit jeher meiden wie der Teufel das Weihwasser, selbst ist der Mann und geknechtet wurde ausschließlich im Freien. Turnbeutelvergesser mit geilem Blick auf sich abmühende Hausfrauen. Vergiss es! Managergequatsche nebst Marktfahrerqualitäten. Das ich nicht lache. Regen zugegen in der Waagrechten - kein Problem, nur her damit. Waschelnass bis auf die Unterflötz - geil, ich steh` drauf. Kollabieren im Morast - sehr gerne. Staub fressen und rote Äuglein vom vielen Salz - jederzeit. Laufen um Nullvierhundert - duschen - arbeiten bis weit nach Zweiundzwangzighundert - nochmals quer durch Wien nach Hause traben - duschen - essen - Häuslpapier - pennen. Wie geil ist das denn? Gestörter Biorhythmus, nicht pennen können, wenn geht dazwischen Sportficken, Wasser saufen wie eine Kuh beim Tauchen, nach Siebzehnhundert nichts mehr fressen, sich `ne Glatze scheren, dazwischen tätowieren lassen, wiederum laufen bis man sich im Wienerwald verirrt? Überstunden, Schlafentzug, mit `ner Wasserflasche im Bett einpennen, aufwachen, nicht wissen welcher Tag heute ist, wieder Gewichte auf den Buckel. In sechs Wochen vierzehn Kilo verlieren, die Alte davonlaufen sehen, nicht mit dem Wissen, sie vorher noch monatelang wie ein Zuchtesel unter Steroiden gefickt zu haben. Sich in der kalten Wohnung umsehen. Leere Wände, Mineralwasserkisten, Reckstange. Sehen wie sich der Körper definiert, diabolisch grinsen, Nudeln, Fisch, Nudeln, Fisch. Und wieder Wasser. Sich vom Glatzenschlumpf sagen lassen zu müssen, sorry Kumpel, heuer nehmen wir niemanden. Auch nicht im nächsten Jahr. Den Hut genommen und darauf geschi**en. Aller Illusionen beraubt. Zerbröselt der spartanische Canossagang. Über sich selbst lachen. Moderat das Ganze nach unten schrauben. Mundl-T-Shirt. Alltagstrott. Eff-eff du hast mich wieder.
Heute bin ich wieder beim Hallensport. In Bier- und Weinhallen.
